Allen enfants de la Patrie

Midnight in Paris

Trama: Trame? Dove stiamo andando non c'è bisogno di... trame.

Il viaggio nel tempo secondo Allen, che non è assolutamente nuovo alle tematiche fantastiche, inserite però con una classe tutta personale (l'helzapoppin' temporale di Zelig, i fantasmi di Scoop, il coro greco de La dea dell'amore). Come al solito Allen mette insieme - ormai un puro "capriccio" autoriale - gli attori-con-cui-non-ho-mai-lavorato e se ne esce, questa volta, con un film delizioso, delicato, perfetto, sublime e semplice, semplicemente sublime.

Ogni notte a mezzanotte uno scrittore romantico (un per fortuna piacevole Owen Wilson, dopo l'immondizia di quest'anno, questa e questa) sale a bordo di una DeLorean Anni20 e viene trasportato nella parigi d'inizio secolo, quella dove al bar incontravi Dalì, Man Ray e Buñuel, dove alle feste c'era Scott Fitzgerald (che bello è Loki?), dove Hemingway ruba la groupie a Pablo Picasso. Un sogno che si avvera: vivere nel passato, quando l'arte era una cosa seria e gli artisti si scambiavano idee, spunti, gelosie e non finger-food, biglietti da visita di collezionisti accumulatori, escort o presentatrici di MTV.

Il film di Allen è un ritratto innamorato di Parigi ed è, magicamente, un film talmente semplice, pulito, immacolato che mi ha fatto venire in mente quella frase (che di solito fa riferimento alla tecnologia): C'è vero progresso solo quando tutti possono usufruire di [inserisci qui prodigio tecnologico]. Ecco, nel caso di Allen al posto della tecnologia c'è la Cultura. Una sequela di dediche e di ritratti a grandi artisti, grandi autori, grandi uomini (e donne) mai snob, ma sincera e pulita. Allen non gioca a fare l'intellettuale, Allen lo è. Punto e basta, e non te lo fa mai pesare.

Allen è nato nel 1935, ha quasi ottanta anni e ancora trova la freschezza che molti se la scordano a trenta, di anni. Allen riassume in questo film un monito diretto: non fatevi consumare dalla nostalgia dei tempi andati, il Presente è la miglior epoca che possiate vivere, sempre e solo il Presente è il Tempo che vale la pena di essere vissuto; un calcio in faccia, uno smacco, a tutti quegli autori thirtysomething che disprezzano l'Oggi.

Certo, a mente fredda (mentre lo vedi non te ne accorgi) Midnight in Paris fa leva su una visione di Parigi forse un po' accondiscendente, da cartolina (appena un po' più ricercata di quelle che trovi nei banchetti sotto la Torre Eiffel), e "stranamoresca" (sai Stranamore quando veniva il camioncino a Roma e per andare da Piazza Venezia a Piazza Argentina - che stanno attaccate - passava per il Colosseo e Piazza di Spagna?); ma vuoi mettere con robaccia tipo Mangia Prega Ama? No, non vuoi. La Parigi di Allen è tersa di ogni difetto e forse Allen è vittima di quella stessa nostalgia che nel film viene "criticata"; tipo che anche io, che ho ricordi orrendi legati a Parigi, ho avuto voglia di tornarci... ma poi se ci vai, a Parigi, non incontri Hemingway o Buñuel, incontri invece quelli che ti vogliono rifilare una crêpe rancida o la fila di 5 ore per entrare a Versailles.

Attori divertiti, piacevole addirittura Adrian Brodo nei panni di Dalì (certo meglio del vampiro) che incrocia il naso con quello di Owen in segno di reciproca stima. Mentre, ormai ho deciso, non sopporto Màrìlòn Còtìlàrd con quella sua aria francesina scoperta da Hollywood amata da tutti. Proprio no, quasi meglio Carlà. Quasi.

Il film è una delizia, Allen all'ennesima potenza, ancora potente a 80 anni, che gli vuoi dire se non: lo sappiamo che il tuo proposito è morire sul set, come i grandi teatranti muoiono sul palco e i grandi concertisti si accasciano sul piano e i grandi cantanti in una stanza d'albergo. Fino ad allora, continua così.